keine Kommentare zulassen und für mich das Spiegelfechten im Vordergrund steht:

1. Mein Gott, wie kann man nur so aussehen, schreiben, lächeln wie ein Anwalt und dann auch noch einer sein.

2. Wunderbare Fingerübungen

wollte uns vor der Popmusik retten, indem er uns die Anzahl von "sometimes" bei Erasure zählen liess. Er war dazu gezwungen, zwei Stunden Pop standen im Lehrplan. Unsere Bewunderung galt hingegen dem Jungen, der den Song vorgeschlagen hatte, der Einzige unter uns, der mit dem Begriff Pop was anfangen konnte. Kein Wunder flog er im nächsten Jahr von der Schule. Er war Russe, hatte einen Labrador und wir Kleinstädter.
Am Tag darauf lehrte mich der Hass auf die Schule die Musik und tiefste Verachtung vor allem, was nicht in meiner Geschmacksrichtung lag. Kein Wunder flog ich freiwillig von der Uni. Ich war jung, hatte ein Snowboard und sie waren Kleinstädter.
Jetzt sitze ich hier und tue so, als ob Musik ein Gefühl zurückbringen könnte. Kein Wunder werde ich bald von der Arbeit fliegen. Ich bin klein in einer kleinen Stadt, kaufe mir doch keinen Labrador und jeden Winter träume ich vom Schnee.

So wenig Zeit. So viel Zeit. Verflossen. Kann mich nicht entscheiden.

ja weiss, so nennt sich das zumindest in ihrem Universum, dass ich am Wochenende nur arbeite, um die einzig gültige Ausrede zu haben, nicht nach Hause fahren zu müssen, weil ich nämlich überzeugt bin, dass mein Auto tatsächlich kaputt geht, ich todkrank und meine beste Freundin stirbt, wenn ich das als Lüge instrumentalisiere, ja geradezu panikartige Ehrlichkeit mir somit unterjuble und deshalb am Freitag meinen Chef anrufe, um zu wissen, was bis Monatg erledigt sein müsse, obwohl ihm das eh egal ist, dann hat sie natürlich niemals Recht.

Dafür sitze ich unter der Woche nichtstuend in der Beiz, und sage, das mach ich dann am Samstag, sie aber meint, ich sollte diese Zeit mit ihr am Telephon verbringen, nur dann sag ich immer ich hätte Kunden dabei, sie weiss seit Jahren eh nicht, was ich tue, solange ich keinen Mann nach Hause bringe, der sie zur Grossmutter machen könnte, dann nehme ich manchmal Bildchen von Models und behaupte, das sind die, mit denen ich jeden Tag rumsitze und sie hat Angst vor dem Kinderkriegen. Nur bei mir klappst dann plötzlich nicht mehr mit dem, alle Lügen werden Wahrheit Denken, sonst wär ich schon längst verheiratet. Wieso müssen Ticks nur immer so furchtbar inkonsequent sein, das hat schon angefangen, als ich mir einbildete um jeden Passanten einmal im Kreis rennen zu müssen, dann zogen wir in eine Stadt und die Realität zwang mich zum selektiven Umgang mit Wahnvorstellungen. Ich denke, das nennt man gesund.

Also gut, das mit den Modelbildern war gelogen, die mag ich nicht, weil meine Mutter immer sagte, schöne Männer seien dumm, sie hat natürlich immer Recht.

als Metapher fürs Mitkriegen, abgelöst durchs Mitfliegen, wird auch nicht besser.

Mit dem hässlichen Schwulen, hässlichem Orchester im Sprüngli am Paradeplatz, das man auch kennt, wenn man sich in Zürich nicht auskennt, und an der Bahnhofsstrasse wird auch immer noch gschäftet und poschtet, und die wagen anzufügen: wenn auch ein wenig weniger exklusiv als früher. Ich boykottierete die schon immer, kein einziger Secondhand Laden ausser dem Bally da, das ist doch nix.

i.V. mit Law and Order. Ich schwöre, ich heirate denjenigen, dem das eingefallen ist.

Nachtrag: Mich zu Heiraten ist natürlich keine Bestrafung.

Ich daraufhin los und meine Lieblingshandschuhe verloren gegangen, die Welt soll schliesslich im Gleichgewicht bleiben. Dann mit Schrecken realisiert, nicht auf das Klopfen gewartet zu haben. Schuld am Chaos. Zum Glück war heute Abendverkauf.

erlaubt, nichts übers Wetter.

hat gerade die Gitter vor meinem Fenster zerhackt. Die Aussicht wird noch schöner. Nur hier gibt es sowas wie ein Stadtbild, lick my ass.

Hab ja mal mit Tatort begonnen, weil ichs gut fand, einen Freund gefunden, der das noch von seinen Eltern mitbekam, dann gab immer Sonntagabendsex vor dem TV nach Spaghetti, ausser wir waren bei meinen Eltern. Jetzt schau ich halt Musicstar, ich mag Menschen, die sich nicht mit der Grösse des Schweizer Marktes abfinden wollen.

fehlt mir. Am Schluss, als keine Politiker mehr vorkamen, hab ichs gemocht.

dass ich was kann. 9 out of 10 im Jahrhundertquiz. Und das nur, weil ich gerade Leitlinien im Umgang mit nackten Brüsten am Schreiben bin, ich schwöre.

Manchmal bin ich überzeugt davon, dass da Geister sind und ich rufen könnte, wieso lasst ihr mich nicht los. Manchmal bin ich überzeugt davon, dass sie mich nur wappnen wollen, für eine Zeit, in der ich als Politische in einer Zelle sitzen werde. Sie verstehen nicht, dass ich schon längst weiss, was es heisst, gefangen zu sein.


""... du weisst, was es heisst gefangen zu sein..."
... es heisse, sein Leben zu verbringen mit Augen, die zwischen engen Gefängnismauern erstarrt sind, mit einem Herzen, das bei jedem Geräusch aufschrickt, mit einer ständigen, aus dem Nichts kommenden Bereitschaft, aufzuschluchzen vor Verzweiflung.

"...du weisst, was es heisst gefangen zu sein..."
Er solle wissen, was Reue sei; vergeblich stosse man mit dem Kopf gegen die Wand, vergeblich bitte man Gott und die Menschen... die Minute, die Stunde komme doch nicht zurück, in der ich ihn verkannt und versäumt hatte. Anders habe der Mund gesprochen als der innere Trieb, anders als der Wille verlangt habe - dieser Fehler sei nicht mehr gutzumachen.
Fehler, begangen an den Menschen, begangen an einem Freund und an sich selbst, der ganzen Menschheit.

"...ich bitte dich, ich fleh' dich an, verzeih mir...""

Manchmal empfinde ich zutiefste Verachtung für alle, die sich durch die Geschichte nicht gefangen nehmen lassen.

sicherlich dazu, Glücklichsein als intellektuelle Flachwichserei und alles, was ich darüber sage als Metagereibsel zu sehen, man kann sich also meine Selbstbefriedigung vorstellen. Ich erinnere mich vage an die Aussage, wichsen beträfe nur ein Geschlecht, aber das ist nun definitv eine Frage, die Google nicht beantworten kann.